Мои года меня боятся.
И я страшусь своих же лет.
То я не в силах приподняться,
То хуже всяких непосед.


Сам для себя весьма я разен
Порою мягок что труха,
Порою крепок и отважен
Вплоть до совершения греха.


Тогда за юбкой увиваюсь,
Поднятой дерзким ветерком;
С восторгом ярко расцветаю,
Хоть и осенним, но цветком.


Бывает в детство выпадаю
В нем нежно сам себя любя,
Хандрить и хныкать начинаю,
Игрушек нужных не найдя


И лишь в стихах моя удача.
Я даже чушь пишу с умом.
Всегда кончаю, если начал,
Своим логическим концом.